Ángel

y la luz jugaba con tus huellas, 

pero sólo el mar sabía que volabas.

¿Qué será del mar?

Todos quieren miel.
Nadie quiere sal.
Por eso esta lleno el cielo.
¿Qué será del mar?

Rehuirle a la hiel;
Tanto miedo al mal.
Añorando siempre el vuelo.
¿Qué será del mar?

Ella llorándole a él;
Él ignorándola.
El amor escondido en velos.
¿Qué será del mar?

El amor reducido a piel.
El amor siempre al final.
El camino, eterno duelo...
¿Qué será del mar?

Los amores forzados son agua extraída al mar;
corazón que no se refresca,
ojos siempre ardiendo de sal. 
Días soleados de nubes que viajan
y rosas llorando en alquitrán.

Espina

Podrás llorar el dolor de un amor
y deslavar con lágrimas de sal tu pena, 
pero el carmín de tu sangre viva 
podrá con vehemencia pintar una sedienta rosa pálida. 

A través del cristal de tu mundo

..miré atentamente tus ojos para ver si mentías,
pero no encontré en dónde pudiera esconderse una falacia...
Entonces comencé a temer de esos ojos llenos de nada..

Anuario

Y una vez coincidimos,
y nos tragamos el tiempo.
Nada cuarteó el sol; todo respetó el silencio.
Y siempre nos descubrimos
entre los pliegues del sentimiento.

Forestal

De entre cenizas y polvo que amarga
nacen semillas;
árboles con espinas se  yerguen del lodo
y acunan la savia del frío.
La única sombra gélida nace por dentro.
El hacha que emerge a la rosa escondida
es el viento besando la corteza.
Y en el ardor de la  tarde, se libera
el campo para amanecer de nuevo.

Fata plegaria

Esos  que me desprecian porque te escuché.
Aquellos que dicen y que repiten: Los que son ecos; los que son olas
que van y vienen y vienen y van y giran en lo mismo: En lo que dicen
que dijiste.
Dijiste que te hablara sin mi voz; sin otros ojos que los nuestros;
en el secreto eterno de lo que ya sabes de mí y lo que intuyo de tí.
Que te hablara con esas palabras muertas que se hacen hechos
cuando ya nada tienen que aportar: Que mis palabras pudieran verse y no
escucharse.
Me dicen que debo hablarles de su eco letánico, pero tú
me sacaste de mí y me llevaste, mudo, a formar la tierra; a llenar de sudor
lo que debe verse y no oirse.
Las palabras hacen castillos frágiles que caen con el viento de los días;
con el aire simple de lo cotidiano; traigo tu estigma en mis manos y en mis ojos,
y en mi coraje y en mi necedad, y en la alegría de ser esa bestia terca que se
afana en hacerte caso aunque yo tampoco puedo oirte y difícilmente vea la recompensa
pobre con la que esos se conforman.
Ellos se equivocan porque tú no puedes despreciarme, porque hago lo que dijiste.
Porque no habrá palabra que me exculpe; y con esa necia terquedad aún te sigo queriendo
aunque ellos insistan en su desprecio porque se adjudican la potestad de lo que dicen que dijiste.

Luz desde lo alto

Techos que se agachan ante el cielo;
la luz acariciando las testas;
por debajo, el gótico de la tierra oscura
y la fuente de lágrimas que salan los ríos.

Los edificios bajos que no aspiran a más
porque sus piernas simples se conforman
con la luz vasta que les devora el rostro,
critican con simpleza lo largo del concreto.

La piedra hambrienta que se tiñe de negro,
crece sin opción de destino,
y en la punta de los cúmulos,
las nubes condensando eternos recuerdos.

Memoria

Hemos sacrificado el silencio,
por ello cuando muramos,
quedarán nuestras voces
para vengar esta afrenta.